Pablo García Baena: 1946-48

El jueves 27 de octubre de 2011 Pablo García Baena nos recitará sus poemas

en el parador de Zafra. Hasta ese día iremos publicando algunas cosas suyas en orden cronológico. De su primer libro Rumor oculto destacamos un poema titulado Tentación en el aire, publicado en 1946. Lo que asombra son los ecos que encontramos de la poesía española anterior (Garcilaso, San Juan, Fray Luis y Góngora) , matizada por la cercana poesía de la generación del 27 , Juan Ramón y Aleixandre. Según Luis Antonio de Villena el libro tiene un tono adolescente y romántico y habla desde el ardor de la adolescencia. Según Guillermo Carnero lo más valioso de este primer libro son alguno poemas de tono intimista y casi confesional. Siempre la voz pagana y sensual latiendo al fondo, el afán por lo bello, esbozo de una poesía de la experiencia retorizada.

Tentación en el aire es una celebración (con un tinte de culpa) de la entrega del poeta al mundo, a sus capitales pecados, a la exaltación pagana de la carne, de la belleza y del instante, simbolizados en un ángel que es también demonio.

Sabía que vendrías a hablarme

y no te huía,

demonio, ángel mío, tentación en el aire.

Sabía que tus ojos ahogarían mis ojos

cansados ya de largos horizontes de hastío

y de copiar tranquilos paisajes de remanso.

Antes de verte, lejos, te adiviné en mi alma,

como algún fauno joven que con su flauta báquica

avivara en mi carne

un fuego leve, quieto,

amenazado casi de apagarse algún día,

rodeado de hielos, engaños de mí mismo.

Al escuchar mi oído la brisa de tus voces,

ángel mío, demonio, tentación en el aire,

aquel día que el cielo brillaba y era agosto

sentí en mi alma un roce de blandas plumas blancas

como si frescas alas me nacieran de pronto,

y mi ser se llenara de pájaros cantores.

En silencio, callado, yo te entregué mi alma,

aquella que había sido espada victoriosa,

que había decapitado todas las tentaciones

a ti, mi ángel malo, te la entregué sin lucha,

y tú con tu sonrisa, ¡oh tu risa que hiere!,

arrancaste de mí los altivos laureles

y casi sin mirarlos, despreciaste a aquel

que alargando la mano te los daba vencidos.

Por seguir tus caminos

dejé en un lado a Cristo,

tentación en el aire, ángel mío, demonio;

deserté de las blancas banderas del ensueño

para seguir, descalzo, tus huellas que manchaban.

Abandoné los quietos pensativos cipreses

levantados al cielo, místicos del paisaje,

para pisar el polvo y las ruines hierbas

que ocultan con sus verdes el agua cenagosa.

Robaste de mi cielo las piadosas estrellas,

aquellas que eran tenue revuelo de cristales

caído del regazo virginal de la tarde,

y sólo me dejaste a la impúdica Venus,

brillante de lujuria, y al ciego Amor,

el falso, el inconstante, el loco,

el que adorna su frente, no con la eterna yedra

sino con la guirnalda de los mirtos lascivos

y las rosas de un día;

aquél que con sus risas ha trastornado el mundo

sin ver nunca si el dardo que alegremente arroja

hiere sólo la carne o llega al hondo espíritu

hasta hundirlo en la muerte o en la locura acaso.

Quisiera ser la rota columna decadente,

aquel ángel mancebo perfecto entre sus bucles,

o mejor, el Apolo que ayer recibió culto

y que hoy sepultado bajo la tierra espera

el día de volver a las nubes olímpicas,

mientras que las raíces se enroscan a su cuerpo

- a la gracia del niño tan sólo comparable

y a las sencillas flores de los valles idílicos_

como viejas y oscuras serpientes milenarias.

Todo lo que a tu alma, tentación en el aire,

demonio, ángel mío, arranca de su frío

quisiera ser, y humilde ofrecértelo todo,

para que ya pasado un momento de fuego

me despreciara más tu cruda indiferencia;

pero en tí hay algo que es mío y no lo sabes,

algo que entró en mí a pesar de ti mismo,

y es esa indiferencia que te hiela los labios

a la que yo amo más que a la amable sonrisa

que no pasa del rostro.

¿Qué sabes tú de esto, ángel mío,

demonio, tentación en el aire? Del helado placer

de sentir el desprecio, y del llorar alegre,

¿Qué sabes tú, qué sabes?

Aunque me hayas quitado a Cristo, el que perdona,

el comprensivo, el dulce, el manso jesucristo,

un día volveré al alba, ya cansado,

con mis descalzos pies sangrantes de la senda

y lloraré las lágrimas, las que tú no ves nunca,

hasta borrar el último recuerdo del pecado.

El segundo libro es de 1948, Mientras cantan los pájaros, según Luis Antonio de Villena, en él se afianza un estilo lujoso y la propensión al versículo, al mismo tiempo que surge una poesía sensual de temática sensualista; Traemos aquí el poema titulado Llanto de la hija de Jefté. Cuenta el Libro de los Jueces que Jefté prometió sacrificarle lo primero que viera al volver, si vencía contra los hijos de Ammón y lo primero que vio fue a su única hija. La hija aceptó el sacrificio, pero pidió a su padre que la dejase ir antes dos meses por los montes llorando su virginidad. El poeta escoge la figura de la virgen sacrificada en nombre de las convenciones sociales para aludir a la imposibilidad de realización del hombre en una colectividad que desconoce y condena las exigencias y las alegrías del cuerpo, reprimiéndolas mediante el empleo de la fuerza y de la coacción moral.

LLANTO DE LA HIJA DE JEPHTÉ

A Vicente Aleixandre

Dadme una túnica de lino empapada en el agua más fría de los

hontanares,

empapada a la sombra de los cedros,

allí donde el agua es clara y sin fondo como el ojo de una virgen

enamorada,

allí donde se bañan los pastores sin encontrar jamás arena bajo sus pies,

donde se bañan cuando la siesta acaricia con sus labios resecos,

en besos sofocantes, la piel desnuda

y los músculos tienen el latido de un pájaro expirante,

y hasta el fruto dulce de las zarzamoras es un ascua en la boca.

Dadme una túnica de lino que calme mis hogueras,

una túnica tejida con la nieve de la montaña,

no estas ropas pesadas de bordados,

no estas telas de oro que ahogan como el incienso quemado

en los braserillos de una estancia pequeña,

donde las celosías son velos espesos que no mueve la brisa.

Dadme una túnica que sea en mis caderas

como agua de lluvia en un huerto sin riegos.

Dadme sólo una túnica...

Porque mi padre hizo un voto al Señor y yo he de cumplir su palabra.

Y mi vida será ya como un río entre muros

que tiene marcada la ruta y nada le puede hacer que varíe su cauce.

Un río de crueles espejos helados

que sólo reflejará el amarillo egoísmo de la piedra que lo aprisiona,

sin que su agua gotee en el belfo de los bueyes

que bajan sedientos desde el monte a beber,

ni en sus ondas se clave la perfumada lanza de los juncos

que hiere con el acero impreciso de su aroma.

Un río donde se tienden las redes ambiciosamente para sacar la pesca

y sólo el agua escapa por las cuerdas entretejidas,

las redes que volverán al fondo de la barca avergonzadas como un vientre

estéril.

Mirad ese carro en la noche que detiene sus ruedas en el camino.

Así es mi vida.

En el fango se han hundido las ruedas

y yo oigo la blasfemia del látigo,

el tardo resoplar sudoroso de las mulos,

el esfuerzo que hincha los torsos desnudos de los hombres,

y la rueda resbala sin avanzar,

resbala sin avanzar...

Y hay una voz que dice: Esperamos al alba.

Y los cuerpos caen rendidos sobre lo hierba oscura,

sueñan sobre lo hierba oscura que se mece en silencio.

Y con el día vuelve el anhelante jadeo de las respiraciones

y las enjalmas crujen

y la rueda no avanza

y el mercader grita por su carro perdido

cuando las mulas huyen enloquecidas por los golpes y el tábano,

mientras los ladrones descienden de lo alto como una lluvia negra,

como esos pájaros negros

que amparan con sus alas abiertos el aire de los muladares.

¡Oh doncellas, llorad conmigo por los montes!

Que la tarde se alce envuelta en el crespón suplicante de los flautas.

Sólo las flautas eleven nuestro llanto

en la columna humeante de su armonía

y lo desgranen en un surtidor de sufrimientos

sobre el estanque solitario de la luna

y tú, alma mía, cuéntate una vez más lo sucedido aquella noche

ahora que las palomos se paran sobre mis hombros desnudos,

sobre mis brazos desnudos y picotean en la manzana virgen de mi pecho

que yo resguardo con la inocencia cruzada de mis brazos,

igual que la campesina cubre con un lienzo la bandeja donde incitan

granadas y membrillos.

Cuéntate una vez más lo sucedido aquella noche,

aquello noche que se abrazaba como un escarabajo brillante al

estiércol de la tierra.

Inmóvil en mi sueño de blancura

desde la galería contemplaba aquel valle dormido

como un lago de quietos oleajes.

Yo era también de luna, casi mármol

mi cuerpo era una brasa que se apaga entre las manos del relente.

La casa susurraba su silencio de remotos ruidos familiares,

una puerta entreabría su misterio ante la voz del aire,

en la madera noble de los muebles aún gemía la ilusión oculta de

sostener nidos

y las pomas maduras

caían cuajando su eco sobre la tierra del jardín.

Era la noche un rezo soñoliento que me arrullaba igual desde mi

infancia.

El umbral de mi puerta se poblaba de ensueños como todas las noches.

Como todas las noches

se consumía sola la subterránea lámpara de mi inquietud.

Yo no sé de qué mundos

surgió aquel sollozo acorde con la noche,

aquel canto lejano que tenía preparada desde siglos su respuesta en

mi ser.

Yo no sé qué pasión, candente como un hierro sobre el yunque,

o qué tristeza mansa como cándida ola que recogiera un niño entre

las manos

elevaba su chorro en aquella garganta.

Qué demonio suave, o qué arcángel flamígero

obligaba implacable con espadas de dicha,

obligaba tirano aquel canto que hacía de mí una criatura estremecida,

un arpa tensa ansiosa de vibrar entre los dedos solemnes de la noche.

Y la voz se alejaba...

Se perdía la voz entre las zarzarrosas...

Desfallecía la voz como un alhelí cárdeno en la tarde de estío

y en mi pecho sentía aquel canto como algo próximo y terrenal,

no un anuncio deslumbrante del Señor en su bermeja aurora,

no un sueño mensajero de la gloria de mi familia.

Aquel canto incendiaba mi piel como un sol descendido hasta mis

manos,

como un sol de serpientes que enredara sus llamas en mi cuerpo,

sus llamas verdes, lívidas, que hacían palpitar mis entrañas

con el deliquio de las flores bajo el soplo del polen.

Era la voz de la tierra, dura como un pan amasado de varios días

y fresca también como un gajo de vid entre los labios, pálidos por la

fiebre, de un enfermo.

Era la voz enronquecida por una primavera caliente

que hincha de sangre la garganta de los muchachos.

La voz de algún guerrero de mi padre,

o de un pastor que recogiera su rebaño al son de su haz de flautillas.

Se alejaba la voz...

El canto se perdía entre las zarzarrosas,

desfallecía como lirios en un vaso sin agua.

Se alejaba la voz,

se perdía en la noche la voz,

se alejaba...

¡Oh doncellas, llorad conmigo mi virginidad por los montes!

Cubrid vuestros cuerpos con los más rudos paños,

vuestros pies de la más basta sandalia,

para que yo no recuerde en vuestras groseras cinturas la cintura viva

de los jóvenes,

en vuestro torpe andar sus gráciles pasos en el baile.

Venid, vaguemos por el monte.

Lloraremos bajo los abanicos perfumados de las palmas.

Armaremos nuestras tiendas para descansar

junto al arroyo que corre entre los granados.

Nuestras tiendas ornadas con el estandarte soberbio de la aflicción

donde ninguna mano amiga llegará para posarse en la aldaba de la

puerta

ni dejará colgada una guirnalda de jazmines con rocío.

Venid.

Venid, que quiero olvidar la magnolia selvática de mi cuerpo

apenas entreabierta en la mañana.

Quiero liberarme de la sofocante red de los deseos.

Apagar toda lumbre, como el centinela apaga en el arroyo su

antorcha escarlata,

cuando la aurora despliega el livor de su clámide entre los árboles

más lejanos.

Quiero desvanecerme en una lágrima,

desaparecer en la noche con mis manos abiertas en el viento

y el clamor angustioso de mi cabello golpeando en la espalda.

Disolverme en el mosto dorado de los crepúsculos

que embriaga los campos al compás de la música fácil de los insectos.

Desfallecer sobre la tierra tímida y ansiosa de primavera

como la mujer bajo el cuerpo del hombre deseado.

Adormecerme en la muerte,

cansada de tantas amapolas intactas,

de tantas espigas prohibidas a la furia de mi hoz.

¡Oh doncellas, llorad conmigo por los montes!

Conducid mi juventud pálida hasta que se abrace a la columna

estriada de la muerte.

Llevadme, como la ternera que baja en el carro

desde la montaña hasta el lugar del sacrificio,

tendida en el carro sobre la fresca hierba

y atada con fuertes ligaduras que en vano se esfuerza en romper,

mientras el boyero indiferente eleva su canción entre los gritos de las

pitas por el camino.

Guiadme en mi ceguera hasta la muerte

antes que el día escape como un pájaro ígneo.

Guiadme, que presiento su augusto poderío rozando por mi carne.

Soltad mi cabellera de sus cintas.

Desceñid mis sandalias.

Rasgad mis vestiduras que quiero ir a sus brazos desnuda como un

templo

al son de los adufes.

¡Oh virgen que sonríes entre los duros pliegues de tu manto,

amante del silencio y la quietud,

dame tu calma!